Attention, vous allez vous marrer...
Cinq ans après le divorce de mes parents, dont ma mère a reconnu la faute puisqu'elle est partie avec un autre homme, je vis donc chez mon père qui s'est remarié mais qui quatre mois après mes douze ans me vire de la maison...
À ce moment dans ma vie s'installe un énorme doute, bon mon père ne m'aime plus, mais est-ce que ma mère m'aime encore ?
Un jour dans une librairie, j'aperçois un livre dont le titre est
L'art d'aimer d'Ovide.
Une couverture sobre, bleu azur et satinée, je l'achète pour l'offrir à ma mère comme un message subliminal.
J'ajoute que je l'ai à peine ouvert avant de l'acheter.
Un jour, plus de vingt ans plus tard, ma mère m'en reparle me disant : tu ne l'as pas lu, n'est-ce pas ?
Moi, non et toujours pas à ce jour...
Je crois que si je le lis maintenant encore, j'aurais l'impression de commettre un inceste...
PS : pas de smiley sur ce post, j'ai pas le courage.